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Sotto la notte delle praterie, ormai è gran tempo, riposano sopra la pelle di bufalo in un grave silenzio le sillabe, il canto di ciò ch'io fui prima di essere, di ciò che noi fummo.
Sotto la notte delle praterie, ormai è gran tempo, riposano sopra la pelle di bufalo in un grave silenzio le sillabe, il canto di ciò ch'io fui prima di essere, di ciò che noi fummo.
