(...) Gato branco sofre frios horrendos, dizia-me. O sangue é mais espesso, o peso da memória coagula à revisitação; precisa de fogo para queimar os mortos que vivem dentro dele. A cada novelo de mágoa cuspido, um gato preto nasce, vive e morre; ele enfraquece. É por isso que já só se vêem sombras nas cidades, lá vai remoendo, de olhos irrigados a mel malte envelhecido. Roda sobre si próprio como a história dos homens e parte a caminhar, passo lento, reflectido, pelas ruas calcadas; olha-me como que em generoso convite e acompanho-o no debate dos séculos. Conta-me histórias que me matariam se as lembrasse, que fiquem perdidas no meu vazio imóvel trancado a sete chaves; inquietou-se com um abelhão desalmado só para me provar que à sua beira, sou surdo. Da sua língua, nem uma áspera palavra. Da minha, só macias compensações. Estava de máquina ao colarinho. Ele acenou com moleza. Por uma vez, que me deixe fotografar. Click. Estava sozinho.
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